Madrid (en el día de tu muerte)

40 grados se tragan la ciudad.

Me molesta vagar, me aburre,

el vagar.

Porque es sólo eso, es cómo la nada,

La ausencia.

Me traslado desde Sol hasta la puerta de Alcalá,

me mantengo fuera de mi cuerpo,

en un resguardo de la mente.

Vago.

En el camino me detengo en un supermercado por unas cervezas,

Cruzo la calle y estoy en El Retiro.

Elijo el que a mi criterio, es el mejor banco,

lejos de la feria,

cerca del lago.

el agua no suena a Río

ni huele a río sino a sed.

Las filas de estatuas, junto a los caminos,

me recuerda los jardines masónicos

de la Plaza Moreno,

pero faltan más palomas y la Catedral

y

sé

que no estoy en La Plata.

Casi nunca me disgustan los lugares

en que encallo,

Sólo y ahora me disgusto yo.

Los patos son tontos, me aburren,

de todas formas reparo en ellos,

son como una parte ineludible del paisaje.

Parloteo de ideas.

¿las ideas pueden parlotear?,

estoy segura de que si no lo hacen

es porque

galopan.

El parloteo es algo más lento.

Los alaridos de unos críos,

espantan a los patos y

entonces

abro mi última lata de cerveza,

y me acerco a la orilla del lago.

Una cara se refleja en el agua,

y lo recuerdo.

Desnudo,

longuilíneo sobre mi cama,

como un bichito canasto en su casita,

enredándose en las sábanas,

riendo tiernamente

como si fuera un niño.

O en la ducha,

tan delgado

y yo en puntas de pie,

acariciando su cuello,

sus sutiles cabellos, rojizos,

bajando por su torso de costillas visibles

y más tarde por su espalda

frotándolo con la esponja,

bajando sorpresiva hasta su sexo,

deteniéndome allí,

jugando con sus redondeces

o alcanzándole el jabón

y poniendo sus manos tenues,

sobre mí plexo.

Una piedra que arrojaron al lago,

Irrita el agua que me salpica,

no dormía

pero me despierto.

Y me alzo y

vago,

automáticamente,

como sin remedio.

Las pocas gotas todavía adheridas,

cosquillean mi cara

y

me encuentro

a mí,

sangrando,

vagando,

vagando y sangrando,

Pero no estoy herida.